Je ne suis bien qu'en vieilles pierres, je n'aime rien tant que les traces, la vie des lieux, où seuls mes pieds me mènent, tous les chemins du prendre temps et des ruelles. J'aime la terre, j'aime les pierres, j'aime le vert en bord de mer, j'aime les gens.
Tout le vent en venelles, en rauque de l'accent. Des mains-fenêtres qui font l'histoire, la continuent, des noms gravés sur un linteau, ou une date. Travail de femmes, d'hommes courbés, graines du beau qui ont germé. Papier buvard en imprégné, j'écris les mots avec mes pieds. Je suis d'ailleurs, bien loin du bruit, de ces ici, d'où je reviens, où je me trouve.
Jean Disharsce